Hace unos días me llevaron a comer a un restaurante en Sagunto. Las paredes estaban decoradas con dibujos de manga y, distribuidas por el local, había estatuas a tamaño natural de algunos de los “héroes” de estas historias.

No le di demasiada importancia en aquel momento. Sin embargo, ya de regreso en Madrid, quizá porque aquella experiencia había despertado mi atención, comencé a fijarme en algo que hasta entonces me había pasado inadvertido: varios jóvenes llevaban tatuados en brazos y piernas aquellos mismos personajes.

Aquello me hizo pensar.

Recordé entonces una anécdota que, hace muchos años, nos contó el profesor Jorge Ángel Livraga. En su juventud había asistido a un multitudinario concierto de música en el que actuaban los Rolling Stones. No fue porque le interesara especialmente su música, según nos explicaba, sino porque quería comprender qué podía mover a tantos miles de jóvenes a reunirse alrededor de un grupo musical.

No recuerdo con certeza a qué concierto se refería, pero sí recuerdo lo esencial de la anécdota.

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Cuando era joven, leí La República de Platón y me encontré con una frase que me sorprendió enormemente: «Sócrates, ¿qué mentiras nos vas a contar hoy?». ¿Cómo era posible? ¿¡Sócrates contando mentiras!?

Intrigado, consulté otra traducción y allí encontré una versión muy diferente: «Sócrates, ¿qué mitos nos vas a contar hoy?». Entonces comprendí que la confusión estaba en la traducción, que no había respetado plenamente el sentido del pasaje. La palabra griega mythos puede traducirse de distintas maneras —relato, cuento, mito e incluso, en determinados contextos, mentira—, pero reducirla simplemente a «mentira» desvirtúa profundamente su significado.

Este tipo de errores nos lleva, a mi modo de entender, a conceptos equivocados, como el de que el mito precede al logos.

La idea de que el pensamiento racional (logos) nace del mito (mythos), como un hijo que sucede a su padre, simplifica una tensión que siempre fue mucho más compleja y bidireccional. El logos no suplantó al mito; más bien convivieron, se nutrieron mutuamente y operaron como dos lenguajes distintos para explicar la misma realidad.

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Cuando miro hacia atrás y contemplo más de cincuenta años dedicados al desarrollo personal, no puedo sino sentir una profunda gratitud. Durante este tiempo he tenido el privilegio de encontrar en las enseñanzas de Nueva Acrópolis una magnífica escuela de vida. Muchas de sus ideas, ejercicios y métodos me proporcionaron herramientas valiosísimas para comprenderme mejor, corregir defectos y fortalecer aquello que había de mejor en mí.

Sin embargo, con el paso de los años también he aprendido una lección importante: las enseñanzas, por sí solas, no transforman a nadie. Son herramientas y, como toda herramienta, su eficacia depende de la voluntad y del uso que cada persona decida hacer de ellas.

Con el paso de los años he comprendido que el verdadero motor del desarrollo personal no son los conocimientos que adquirimos, sino las decisiones que tomamos cada día. Todos recibimos oportunidades para crecer: una enseñanza, un buen ejemplo, una dificultad, una crítica o incluso un fracaso. Pero cada uno es libre de decidir qué hace con ellas. Podemos convertirlas en peldaños para elevar nuestro carácter o en excusas para permanecer donde estamos.

La vida nos ofrece constantemente posibilidades de mejorar, pero nadie puede recorrer ese camino por nosotros. Ningún maestro, ningún libro ni ninguna escuela filosófica puede sustituir la decisión íntima de cambiar. Esa responsabilidad pertenece exclusivamente a cada ser humano.

A veces contemplar cómo algunas personas desperdician las oportunidades que han recibido puede producir desaliento. Sin embargo, cuando uno reflexiona serenamente comprende que también esa es una enseñanza. Nos recuerda que el desarrollo personal nunca depende únicamente de las circunstancias externas, sino de la actitud interior con la que las afrontamos.

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